Quebradas las alas

2010-08-06T08:18:00.000-07:00

DE CÓMO ALGUNOS PÁJAROS VIVEN FUERA DE LA JAULA

2010-08-06T05:19:00.001-07:00

Fui un niño como todos.
También mi infancia
la atravesaba un río
y tenía una hora misteriosa
en la cual las palomas
a mi alma obedecían.

Juan Gonzalo Rose.

1

2010-08-06T05:18:00.001-07:00

1

Al nacer penetró en su cuerpo.

Le gustaba trepar los eucaliptos,
para que mi madre le atisbe desde la ventana.

Paloma de alas cortas. ¡Oh alegría, girabas loca!

Usaba sombrero y la camisa remangada,
en su voz tenía aleteos murmurados
por el agua que se pronuncia
gota
a
gota
sobre mi corazón de arena.

El país era un árbol creciendo a ritmo de viento atado.

Consolado con su nombre
decidió soportar la lluvia en sus hombros.

Paseaba por los parques en camisa y sin paraguas.

Las campanas informaron a las enredaderas:
se han casado.

Los ríos en su cauce escribían la melancolía del maíz.

Arreglaba relojes mientras mamá tejía mis botas rojas
botas
rojas
para el niño que fui.

Ellos, pájaros besándose en el aire.

Mi madre recogió el geranio
que él dejó como barco extraviado en el mar.

Ellos de brazo entraron en el circo de la vida
uniéndose y llamándome con el grito de su carne,
y vine únicamente a
romper floreros y ceniceros.

Hoy les extraño
a unos metros de mí mismo
y escucho la soledad que se arrastra como caimán rumbo al oeste.

2

Mi madre, danza en mi memoria,
débil
rama meditando antes de caer al fondo de mi recuerdo,
es más que una fotografía dibujada por las gotas.

Una hoja adquiriendo cuerpo
necesariamente la luz, golondrina sostenida en mis manos.

Me peinaba y en mi pecho de tambor
golpeaba con uno de sus huesos que ahora llevo.

Por las tardes
(en silencio)
nuestra ventana conversaba con su cortina. Se abrazaban.
En tanto esperaba
los pasos de papá, golpes aún agitándome.

¿Mamá, ha pasado otra vez?

El amor no se conforma con dos náufragos.

En tardes de sol, antes de los nueve meses,
nuestros pollitos
conversaban con los conejos y mi madre reía. Yo adentro giraba.

Me soñaba mordiendo su almohada.
yo granulaba su respiración sin que sospechen las cuculas
(en la expansión y crecimiento en ballet de vegetales marinos)
era un conejo más, metido en su vientre, devorando sus zanahorias,
entre horas veloces
como agujas encendidas
de tanto estar de pie,
graficando tatuajes en mis alas de pájaro renunciando a volar,

Sigo frente a mi cuna, pensando, acomodando mis apellidos
y mi almohada. Supongamos de no haber nacido ¿dónde estaría?

Ella fue un instrumento para que me trajeran a caminar
en este cable eléctrico
de un poste
a otro.

3

Los años son trenes que parten y no llegan ni cesan de viajar.

(Suben por mis venas y mi cáscara).

El amor en su descenso desde mástiles
balancea
como un río a una canoa,
el perfil de mi padre, doliéndome como si me arrancaran los ojos.

Alegría
dócil
semilla que manos de mis padres dejaron en centro de la esperanza,
no me viste crecer
como plantita trémula, no prevista. Por eso me extraña mi sombra.

La patria, bien lo sé -decía atizando sus cabellos-
es un himno de quenas
interpretando a la tierra sin semilla y sin agua.

Ya no voy a su rodilla, mi antigua torre, mi faro,
mi telescopio
de donde oteaba el piso rojo cereza de mi casa
poblado por juguetes imaginados y el tubo de lámpara que derribé.

He regresado sobre mi platero que se alimenta
de caramelos
finas raíces o cuerdas de arpas, he regresado a mi casa desolada.

El hombre que en una noche tuvo paciencia
y cortante soledad para crearme, es licor, humo lento
que me embriaga y me hace conversar con el mar al anochecer.

Un padre, es un parque amplio,
al cual hijos todos
dada la tarde triste, inmensamente triste como la lluvia,
cuando sus corazones se pierden desesperados como deltas,
y guitarras dentro de sí mismos,
tornan a sentarse en una banca,
en su
tierno
pecho
tratando de encontrar algunas palabras de sus madres.

4

Los días transcurren en su vía que se pierde en espiral.

Dialogan como las nubes en lo alto.

Sus ojos se inclinaban al paso de las estaciones
a la fuente
de donde mis manos cogieron matinales peces.

Yo era su orgullo. No se cansó de hacerme pantalones,
me enseñaba a las visitas, orgullosa,
me daba el arroz, el agua y señoritas ciruelas en la boca.

Le gustaba ver mi rostro
en la brisa nítida
deshaciendo el nudo de su garganta, sus ojos pardos.

Por ella (mi madre)
el día venía inocente con olor de frutas.

Me paseaba por el malecón
mientras patos silvestres continuaban el corso,
entre palabras de la sombra
y la mano tenue del día que salía de la arena húmeda de las playas.

Era su corazón
abierto canto
detenido por los pájaros que renuncian a volar
para caminar estremeciéndose conmigo,
porque la patria cae
hoja
a
flor
y mi vida se agita
en las ramas que terminan llenas de luceros.

Entre las rejas de esta soledad, en esta noche,
llena de coleópteros y murciélagos,
sufro terriblemente en un rincón mío. Me arrugo desde mi tobillo.

María venid a verme. Estoy en los templos sumergidos
dialogando con los costados sangrantes de Jesús. He ahí al hombre.

Siento estar crucificado
lejos
de mi cuerpo
y de mis átomos.

5

Mis tías gustaban de las uvas heladas.

Atravesaban la extensión de la tarde conversando con los loros
cortando alas a las gallinas, lavando platos,
censurando al silencio
con sonrisas arrancadas (así fueran raíces)
del suelo
como algo que nos falta muy adentro.

Interrumpían el tiempo de mamá
el latido
de alguna flor que pregunta por su color a la lluvia sorda.

A mamá le gustaba jugar carnaval con los canarios
aquellos hermanos
que regresan en las oraciones más tiernas de los ríos.

Ahí los sentía.

Ellas nos visitaban con su tristeza
ese inmenso mamut inclinándose.

Nunca olvidaron el espejo en su cartera,
pensaron que la vida
es una fotografía al lado del monumento de la Plaza de Armas,
eran amables, mis tías eran amables corolas inclinadas a la alegría.

Se lanzaban limones o serpentinas
cuando las rosas dirigían el vuelo de mis ojos,
y
la
distancia
se desenvolvía diciéndome frases gastadas.

Se iban cuando yo lloraba por el biberón,
aún recuerdo, eran buenas como las palabras de los niños.

Me cuidaban de mis lágrimas que ahora se me agotan,
cuando
ya no estoy en mi mesa, enfurecido cuchara en mano,
botando arroz con pato, la jarra con limonada.

Hoy comparto con los animales y hemos acordado
guardar alegrías y verduras en el centro del verano
que va arrastrando el arado
sorprendiendo al crepúsculo hecho tiras.

6

Estoy crucificado en un árbol, entre la sombra,
o soy tal vez,
el madero que las aguas conducen alegremente a una catarata.

En tanto masco este chicle y me busco
en mis pasajes
mis mañanas amarradas a mis dedos como nombres de amigos.

Sostengo
mi corazón
mientras su idioma son mis lágrimas.

Agito mis hombros.

Nuevamente la infancia viene en momentos dulces.

De pequeño solía escribir con un palito de chupete
toda mi ansia,
mi total angustia que me abrazaba con su espuma,
en las amplias playas del recuerdo en vaivén en mis venas,
en
mi alma blanca y, con dedos bajo mi piel
que no me pertenece, aún me buscan.

Era yo quien recorría la altitud
de mi montaña que construí en e1 jardín de mi casa, bondad de madre.

Nadie sabe que debajo de mi almohada
guardé una arveja –conversé con ella-
me dijo que como tal fue la tierra y se infló
porque perdió en el infinito azul sus embriones.

Abrí la jaula dando libertad a los pájaros que renunciaron a volar,
aunque me castigaron por dar mi queso a los ratones,
vengo preguntando quién es culpable que yo esté aquí.

7

Mi padre ha muerto.

Es decir,
desde el cielo
ha caído una piedra hasta rajarme el pecho.

Y ahí
en mi pecho, camino verde, verde camino,
mi madre
y
mi padre
se han abrazado fuertemente, como la primera vez.

Los he visto
al salirme por uno de mis poros.

Mi padre
presente en mi risa, mi llanto,
es un árbol que crece desde el fondo de sus hijos.

Por él, los pájaros que renunciaron a volar,
han vuelto a cantar
fuera de 1a jaula.

Y mi familia
que es
un hilo de sangre
lo he sacado desde mis espejos no conocidos
para que en éste
se posen los pájaros que renunciaron a volar,
y vuelvan
a trinar, como lo hicieron,
en música de fondo
para que mis padres se abracen fuertemente, fuertemente.

Mis padres eran árboles que confiaron sus secretos a los ríos,
por ejemplo, no llegar con sus manos al cielo
y arrancar las estrellas para que jueguen conmigo.

REFLEXIONES DE UN PÁJARO DE CIERTA ESPECIE

2010-08-06T05:17:00.001-07:00

¡Yo quiero que me digan
si el amor, como los pájaros,
se va a morir al cielo!

Francisco Bendezú.

I

2010-08-06T05:16:00.000-07:00

I

En el rincón de una casa el desencanto describe limones
y acuarelas sobre puertos

no he almorzado
y la vida es un alka-seltzer diluyéndose en un vaso

mi cuerpo o mi jungla
(voltear la llave y abrir la puerta) SILENCIO/POR FAVOR/SILENCIO

Ahora el mar por la avenida se tropieza y saca la mano
del bolsillo como un hombre

levantándose del grass de la feria

Tiempo sumiso y viejo aleteo encorvado en aros que giran
bandada de latidos
inocentes de vidrio
cuando me halles
encima del silencio
alrededor del estremecido crepúsculo
bajo 3 metros de tierra
descomponiéndome
y rompiéndome
me encontrarás
como río de sangre sobre un paraguas
o botella parada de pico
cuando mis pasos
sean el cuadrado de la suma de mis catetos

es decir si no cambio mi forma de triángulo
pues tengo base y altura
una lonchera y capulíes
además esta cabeza que se abre como trigo
y va por las calles
como amapola en zig-zag

ROMPA UD. UNA TIZA Y VERÁ LO QUE ES EL MATRIMONIO

II

Rojo: deténgase y escupa en el suelo
Verde: CAMINA/POR DIOS/CAMINA

Hasta que llegue a templar 1a cinta que te ata
-frótate las manos-

Mira ese pájaro ha muerto de hambre
último paso en la acera
(en una esquina ha de morir abrazado a un perro)

Todo se engendra en un discurso de venas en ese cuerpo haciéndose mapa
o tu geografía y su estructura de violín DESANGRÁNDOME
EN LA ARENA
amada
tus suspiros
los pliegos doblados cual cáscaras
-donde reclamamos nuestros derechos-

de movimientos encendidos
reventando
así fueran cancha perla
cuando la luna rapta tu nombre
inyectándole a un coco por uno de sus ojos
Esta es mi balsa (una galleta)
mi 30 de marzo y mi recuerdo a todo volumen
desde un cassette
y el río se desprende despeinado como dedo de pájaro

Para que todos piensen en la vida y su vecina muerte
el cero busca al uno para formar el 10
frio FRIO caliente CALIENTE
eso/baile Ud. doña gorda
Una naranja
pensó en colocarse al lado del sol
y sólo saltó hasta el árbol entre dos ramas
y desde ahí ha de venir a juzgar
a vivos y muertos
Epílogo de un algarrobo derribado:
ESTOY FRIENDO PESCADO
Y COMO SALTAN POBRECITOS
AÚN MUERTOS COMO SALTAN.

III

Díganme
qué gallina puso a la luna tan alto?

Retorcidos y envueltos así fueran alambres
mis años se parecen a mi camisa a cuadros o cigarro acabándose

LOS AÑOS SE EVAPORAN
ESTÁN EN LAS CALLES DE POSTE EN POSTE desinflándose como pelotas
ay de los años peces de ojos verdes
y alas de colibríes anillos de papel

El amor no consiste en decir mi cielo cariño tesoro
debe ser confusión de manzanas y gargantas en una misma copa

Este silencio
mira a su alrededor y se sorprende como venado
y permanece muerto ese pájaro que cantaba en las ventanas
Amigas (os)
creo que he muerto ayer
sin embargo todavía no me avisan
D
E la parca empieza a subir la escalera como una gata
R mis uñas se estremecen
R alguien me saca el sombrero de palma
A y mis ojos salen de mí
M convertidos elefantes
ELÉCTRICOS GORRIONES SOBRE MI CABEZA
que es un Mundo
desflorada retina
DONDE LAS IMÁGENES SE DETIENEN COMO AUTOS
EN UN PUENTE

IV

Transcurrido el verano-invierno de tus manos
durmiéndose en la brisa

cada gemido de hojas ovaladas
inaugura la fiesta de mis átomos y músculos
fractura
la noche y sus tablas
rasgando las velas del barco navegando en una corola
mi selva interior
la única habitación
MIRA COMO LLORA ESE NIÑO -es también un pájaro ¿no?-

La ciudad y sus esquinas continuas y roncas
que se parecen a tigres veloces

o muslos de mujer
-desvían mi corazón-
La luz recoge su antena de abeja y pulmón de acordeón
en su música
de sonidos de balas desangrando a pepinos
alza sus brazos y gira como hélice
(calendario de cereales)
LA VIDA
viene con el fresco olor de las olas y éstas como mansos bueyes

Y el día
flor que se descose y cae con agua azul de rayas blancas
CON EL DESTINO ROMPIENDO VASOS y mirándole por tus ojos
abre tallos
penetra por tu último quejido

y todo continúa en permanente cabeceo
-sobre todo la lista de precios-
cuando una golondrina se borra las alas al volar sin dirección

Ah
hombres VUELVE A LEER MI CUERPO
les vivo y siento y pienso HECHO PEDAZOS
en cada falange y ventrículo
QUÉ PENA h
undién
dome

V

Me canso de atisbar mi fotografía (agua apretada en un papel) mi madre
es familiar de la luz y en la huerta de días dulces y altos
me soñaba leyendo la palma de su mano

La muerte es prima del viento que golpea la puerta y quiere apagar
mi corazón los focos de 25 voltios
LA LLUVIA DESHOJA CADA MAÑANA Y LE JALA DE SUS TRENZAS
OJOS Y BOTONES
Estar solo en casa
durmiendo sobre caiguas y sorprendidas tunas
así
con la cabeza colgando como guaba morir ahogado
sin antes gritar en un mitin
nuestra rabia de explotados

Es invierno de ritmo de lunas cuadradas

La solución no es morir a falta de lágrimas

2010-08-06T05:15:00.001-07:00

estornudando despierto hormigas
toso hasta doblar papeles en los labios
me arrodillo
y penetro por el colador
al vientre de mi madre
porque no quiero cortar las uñas de la M
U
La vida es una flor flaca de pómulos salientes E
silbando R
la lluvia y yo somos lodo y quedamos en la tierra T
E
Muy lejos en un ómnibus
por el cordón umbilical de mi madre
contaré nueve meses en mis dedos
y VOLVERÉ A NACER de tanto mirar mi fotografía

EL AZUL INFINITO SIN LOS PAJAROS

2010-08-06T05:14:00.001-07:00

La cólera que quiebra al hombre en niños
que quiebra al niño, en pájaros iguales,
y al pájaro, después, en huevecillos;
la cólera del pobre
tiene un aceite contra dos vinagres.

César Vallejo.

Novela de los trigos que aún no crecen

2010-08-06T05:13:00.001-07:00

1

La mañana tuvo suficiente sol en sus aletas
pescadito hermoso

La Universidad -dinámica de río- impaciencia de la silla
como muchacha inocente pensaba bailar en trapecios

naturalmente los sueños no se cumplen siempre

En donde habitamos (auroras acuerdan postergar su presencia)
es necesario no aceptar la muerte a plazos y gritar desde balcones
la lluvia nos pertenece como el movimiento a 1as alas

Y que no/ahí nomás/quieta/sombra de mano sangrando
estambres tísicos agobiándose
-ruedas del día-
a coagular la electricidad
en los intestinos de jebe

Se desea que soportemos el capítulo de esta novela
sangre coagulada
que lees en la calle amor mío

Hermanita araña eso no será mientras recorras mi furia
tus manos minero/tus ojos relojero/
aún no venden pulmones riñones ni ojos aunque anuncien

No se puede vivir cuando los zapatos están encadenados a muros

y nuestros brazos cansados de remar
son rasguñados por osos del zoológico de la Patria
-no obstante-
sé que algún día de estos
serán enormes pinos creciendo en mi corazón
dispuestos siempre a solucionar este teorema social.

2

Llegando a grado de ebullición la marea en las venas explotó
en desacostumbrada mímica de ciertos pedazos de madera
y sorprendidos zorzales en altas torres

iniciado desorden

y qué pena / en las colinas sin cantimplora enfrentando al cansancio
saber de nuestros pasos y espaldas desfloradas por el frío
cuando el tiempo en su carrusel permite a ropa y sueldos diferenciarnos

y los días píos píos –topos-
son los mismos metales de sonido hueco

A los otros
engordados con manjares
les importa el atención descanso de frente a explotar mediavuelta
juguetes del hijo de la indiferencia de las papayas
despreocupados a enterrar el hambre que hace tiempo esperamos anular

La Riqueza mal distribuida
grabados sus signos en corteza de sauces
en este momento
o pescado agonizando en le arena.

Cegaron a dos de los nuestros perdiendo los ojos
volábamos en la misma gaviota de la añoranza
han quedado duraznos a la intemperie fracturadas las piernas
como simples objetos inventados en pesadillas de delirio
conservando el roce de los años el tacto de los días

3

Lo que reclamamos es nuestro/ proclaman hormigas en mis mejillas

Habíamos atacado mientras peones y rey del jugador adverso soñaban
y les hicimos llorar como si hubieran cortado cebollas

Ahora
arco sobre el agua me tiendo a reír
puente
pasad hombres por este desafío de flautistas tristes

Los trigos no nacen aún en el subsuelo
vorazmente conversan
y me río de glotones elefantes

Preocupadas espigas llaman a los venados con lenguas de sedientos

Distraídos niños lo vieron por TV
cuando las ovejas que nos suponen se convienen en toros de lidia

en tanto la humedad nos habla
de naranjos deshojados como besos de amantes

En silencio rescato el compás de las barcarolas
enfurecido en mítines
mi risa otra vez despierta a maceteros de las iglesias
con los pobres y bajo tempestades
permanezco a 2750 metros sobre el nivel del mar

Remolque de diciembre en la soledad hablada por las guitarras

2010-08-06T05:13:00.000-07:00

A la memoria de mamá Mercedes

Otra vez metido en la botella de mi sombra -madre¬-
la navidad con pasos y tacos monocordes, garúas desplomándose.

El año es un árbol ahogándose desesperado en mi garganta
cántaro irresistible
por la perezosa anciana desde una guitarra.

Volteo la página al tiempo como a un bacalao abierto.

Mi lápiz pie de venado cae endeble
en lontananza del vacío acorralado, quebrado piar
como yo, recuerdas?
en el muelle frente al mar que es la vida
circundado prisma manuable/ deambulante pez en tu corazón,
resbalándome en tus venas.

La navidad es una Srta. que se olvidó el N° telefónico
para llamarme comiendo zanahorias con los conejos,
(me rondas las 24 del 24)

Despiertas la soledad y la espantas con los pollos
su rostro de madera de la que hiciste mi cartilla
para este diciembre sin cuerpo.

Francamente, me acuerdo de mi muerte, viajando pensativo,
y entre hortensias se estira el pabilo de mi infancia.

Construías la estrella para la ventana
y nunca llegaron los reyes magos, ni barcos a mi puerto.

Ya no esperas las notas del colegio que borraste llorando
alegre y de pie sobre tu corazón
y tengo ganas de llorar y salir a caminar sin rumbo
porque el hombre ha perdido su rosa marítima
y con tus cantos no deshojas el cielo.

Tengo pálidos años, L.E. 7572491, universitario, ex alumno tuyo
que mantiene tu fotografía sonriente
rumor de las esteras llamando a pájaros sin especie
la casa de adobe tierno temblor
nuestras ventanas abiertas manos de niños que lloran.

Es Navidad
la vida, entonces, es una carta indeseada bajo la almohada
en tanto diciembre -como un tren- pasa interrumpiendo latidos
tus ojos y su mirar dan golpecitos a mis huesos de yeso.

Jesús debe buscar el trompo extraviado en juego callejero
son las 5.57 pm. hoja de palmera
y saldré a prolongar tus consejos en esta caracola apagada de la tarde.

VARIADO CANTO DE LOS PÁJAROS

2010-08-06T05:12:00.001-07:00

Será según si estrujásemos en la mano una toda bandera, y luego
la soltáramos al vuelo de sus pájaros contenidos, y ella
se pusiera a cantar como una voz cuando la aprieta el júbilo.

Así ha de ser el vernos desde el movernos.

Alberto Hidalgo

Cruzando un puente a medianoche

2010-08-06T05:11:00.001-07:00

Lento transcurrir de mis latidos es el viento
definiéndome
como transeúnte cruzando un puente a medianoche

En este desorden de días invernales
las hojas caen con mis manos
y este pueblo es el reino de la desdicha

El día existe
yo le inventé

La vida en su órbita de agua
despierta a las piedras que son la armadura de algún enorme cuerpo

La luz se trenza de sólo pensar
y el dolor nuevamente se retuerce en mis nervios como serpiente

En esta estación de agua
hay vegetales imaginándome como la estrella que se duerme
al no encontrar suspiros
y cae hasta besar la frente de algún recién nacido.

Esta angustia desata ríos en mi corazón

2010-08-06T05:11:00.000-07:00

A veces me encuentro y ofrezco abrazos a quien me habla y no se ve
con sus garras se esconde en mi carne asustada como cisne
Desde el balcón veo la lluvia desfogar su cólera y sus fórmulas
tiempo -agudo dolor de oído-del alma-de mí-dolor-dolor

La ciudad es cementerio donde búhos rompen vasos llenos de gaseosa
ahora contemplando desde la azotea oliendo a brisa
Mariposas detienen y granulan música
en compuertas abiertas al océano alborotado
contemplándote
como una botella de champagne
que va a caer desde el 5to. piso de la desolación

Amor
mordiendo mis uñas descubro tu silencio

Hermano que no existes porque mamá colgó el teléfono
cuando llamaste jalándote los pelos arrancándote las costillas
y toda esa orquesta de mi cáscara que no ocupaste
pienso en madre viajando en motocicleta
aquí en el salón de clase mirando eucaliptos pensativos
cruzando la Plaza de Armas bajo la lluvia que te reclama

Quién (como yo) admite que las hojas cacarean como gallinas
cuando mis pasos se prolongan al ascender cerros?

El agua se erige pensando en la vida
Y tú a muchos Kms. de mí/abuela/ acariciando a tiernas ovejas
leyendo mi nombre en la cruz de piedra del olvido al sabernos
tatuando peces que después fueron fritos con los gorriones
El dinero es un clavel que nos cae cuando corremos a caballo
La desolación es una asamblea de penas
Se me ocurre coger las nubes como globos de fiesta
y picarlas para ver si salen vacunos a pastar
y reírme hasta interrumpir el diálogo del río con el platanal
en este bosque acabándose al compás de telones del sueño
Lejos de mi casa de leños alimentada por mi ausencia
y sus puertas abiertas por manos de fantasmas de mi infancia

Agotado con mis ojos almuerzo perdices y faisanes en vuelo
preguntando por las estacas en c/u de mis dedos desollados
conversando con mi frazada leyendo periódicos y camisas remendadas
sin justificar
que los días son amarrados patos pelados
girando en la parrilla con mi cuerpo del que me compadezco.

Acuerdo último en el transcurso del beso

2010-08-06T05:10:00.001-07:00

Voy a meterme por tu boca. Entero y ardiendo.

En tus labios aprenderé el mapa de las estrellas en movimiento
llenas de música y en donde se silencien
construiré mi barca con mi carne rosa de sangre.

Voy a meterme por tu boca. Entero y ardiendo.

No serán las olas traduciendo su lenguaje de manos cortadas
las que interrumpan mi decisión de remar
contra la espesa brisa en tus partes más íntimas y marinas.

Voy a meterme por tu boca. Entero y ardiendo.
Navegaré. Navegaré.

No daré tiempo a 1a tarde que cuente sus guitarras
tocadas por ramas caídas del tiempo a quien le duelen los pies
de tanto seguirte con el corazón mío en la mano.

Voy a meterme por tu boca. Entero y ardiendo.
Navegaré, Navegaré.

Ya en tus venas ríos aumentando la alegría olor de fruta
cuando los vegetales crezcan antes que mi corazón se mueva
en mi pecho amplio como un mar. Navegaré.

Voy a meterme por tu boca. Entero y ardiendo.

Día y noche remaré impulsado por el suspiro del ciruelo en otoño
al sacudir el viento palmeras de la playa triste
y serán tus labios rondines bajo claro de luna.

Voy a meterme por tu boca. Entero y ardiendo.

Llegaré a tu corazón a vivir y enraizarme como árbol
a continuación de la lluvia y su humedad de palabras
en el puerto de la luz que ansío tocar con la yema de mis dedos.

Entero y ardiendo. Voy a meterme por tu boca.

Flor creciendo en la distancia de las cuerdas del arpa
está trazado ya el viaje
y no descansaré hasta que nuestros corazones sean leños ardiendo.

Del artefacto y la criatura en bis nos habla la luz de emergencia de veloz ambulancia

2010-08-06T05:09:00.001-07:00

Hágase de barro la carne de entrañas en minutos solemnes
con dos brazos dos piernas y corazón para sentir el descenso
hacia el fondo de valles distantes de las sonrisas

(La luz en su espiga
escalaba y las olas cayendo en mi cabeza
pétalos y espejos
respirado tiempo de lluvia en los prados
eran nada
apenas un beso infante del agua
meciéndose en la retina triste de mamá

Con la mudez
fue vista desnuda la verdad entre los muros de estaciones
Desde adentro saliendo como un ciego
al camino
mis brazos no eran míos estas lágrimas este treinta
encerrado nueve meses
entre campanas golpeadas por un loco
en orejas de la muerte despierta con zanjas

El tiempo alas de mariposa inmóvil
acostumbrados silabarios
lunas y pañales
no cubren cada gramo de mi pecho de atleta extraviado)

Hágase 1a carne en huertos en el deseo escondidos
susurró la rosa en la cruz deteniendo cataratas
La criatura crece y -por ese agujero- viene trotando en su corcel
y se multiplica en todas las ventanas que se abren al sonido de besos

Antes recogía manzanas y nubes
sin Adán ni Eva -ni ella-
sola en la fatiga de repetirse como pez debajo de las aguas
en vientres contando y conversando con intestinos
perfil del silencio que se diluye
viniendo siempre: Moisés/ Caín/ Barrabás/ Abel
y su carne de manuable muerte
a espaldas de la mañana asustada como paloma
con tus rigores padre nuestro ahora que te bañas en mis venas
cuando miro mi cuerpo y no ceso de preguntarte
de la criatura en bis.

Esperando mi cadáver -geranio triste-

2010-08-06T05:08:00.005-07:00

1

Fui muerto (para siempre atropellado por un tráiler)
cuando una pareja de enamorados compraba helados de lúcuma.
En algún lugar el suicida se miraba el rostro por última vez.

(Caí como geranio avergonzado de preguntar a la lluvia su altura).

Ahora, tendido en un charco de sangre, ojos abiertos balbuceo:
gente misma desesperación que me rodea agitándome sin calma.
Mis familiares sabrán que discutí con focos apagados a medianoche.
Acompañado de sirenas saldré entre asombros,
y, sin que se enteren las malezas,
desde el fondo de la tierra,
de un
surco,
saldrán mis brazos como plantas.

Y los pájaros serán quienes acompañen a mi cadáver
por haber muerto cruzando la calle
o la vida.

2

Todos dicen que estoy muerto.
Al menos no han pintado otra noticia en las paredes de la nostalgia,
y el pájaro no ha sido sorprendido cogiendo el grano,
y dicen las hojas al caer que estoy muerto.

Veo que sacan mi cadáver del Hospital en una camilla.

Y yo sentado en ramas de un ciprés, en la avenida permanezco vivo.
Observo:
Un niño ha quitado la presa a su madre,
un hombre está por ahogarse en un lago.

3

Nadie me escucha ni me ve. ¡Qué pena!
Estoy vivo, esto es verdad.
he dejado mi cuerpo en la tierra
porque mucho pesa.

Un cuy ciego cruza el parque de la vida

2010-08-06T05:08:00.003-07:00

Abuela mantiene en sus arrugas -como película-
la música de un instrumento que no sabré si lo han descubierto.
Regreso de la calle comiendo galletas cansado como un caballo de carrera alcanzando
dulcemente
morder la pulpa de vegetales,
atado a días o estacas.
En casa, en un rincón, criamos unos animalitos
que ni ellos saben su nombre.
Y -ha parido la cuya dos cobayos-
cuenta abuela a los invitados a la tristeza,
-pero uno -dice- ha nacido ciego, pobrecito.

Las Srtas. Alfalfas.
se van arrugando como dedos de pianista.
Y, verdaderamente.
ese animalito ha nacido ciego como el hombre.
Pero nosotros tenemos ojos
(esto es innegable)
además que aún así no vemos dijo alguien ¿recuerdan?

El cuycito se acomoda en rincones de su corral,
ciego y ciego. Lo siento
a muchas revoluciones por mis venas
y esto como música de antaras, da mucha pena.

Sol, ignoras la angustia de los ciegos:
-Están mejor porque no ven lo imperfectos que somos.
-Son como el corazón de un enamorado que sólo siente.
-Si le pegas en verdad te ofrecen la otra mejilla.
-Se desesperan por ver lo que sin pensar deformamos.
-Pero ellos ven lo que nosotros no veremos nunca.

Y este animalito, así fuera clavel meciéndose,
me estira sus brazos y me habla como mi hijo.

Y pienso, qué estarás haciendo con mi fotografía a esta hora?
sí en verdad me eres fiel.
No sabes lo que sufro parado de cabeza
mirando este animalito
como pedazo de mi carne que muerden los lobos.

Cierta tarde en el césped

2010-08-06T05:07:00.005-07:00

Sea ondulación de agua en mis manos
el recuerdo de haber dormido en un parque.
Aturdida paloma la felicidad
desesperación de ciegos en los cines
habiéndome quedado con mi sombra solos.

En el césped
con ganas de salir de mi cuerpo.

He visto arder como antorchas
pedidos o flores de niños tristes
despertados por bulla de viajeros
acaecidos manzanos
niños
abiertos girasoles al crepúsculo.

¡Oh infancia que no regresas!

Las horas avanzan
y llegan a mi oído lentamente húmedas.
Con la tarde
sujeto a mis emociones palpito libre.

Las manos del sueño se estiran.
¿Qué música se balancea en las espigas?
Galletas de mi infancia
¿Qué es de ti casa mía?

Descontento regreso a mis latidos
Soporto la soledad que golpea puertas
y contemplo
pétalos marchitos
la esperanza sombrero agitado a lo lejos.

Pasa este día como un zorro
y estoy vivo
lo celebro escribiendo cartas
respiro la fragancia de las azucenas
inocentes árboles que florecen
mis años -otra vez mis años-
barcos lejanos que piensan en mareas bajas.

LOS PÁJAROS RENUNCIAN A VOLAR

2010-08-06T05:06:00.001-07:00

Si me quitaran totalmente todo
si, por ejemplo, me quitaran el saludo
de los pájaros, o los buenos días
del sol sobre la tierra,
me quedaría
aún
una palabra. Aún me quedaría una palabra
donde apoyar la voz.

Alejandro Romualdo.

El mundo (delgadita palabra)

2010-08-06T05:05:00.000-07:00

Mundo al fin. Suspiro erosionado
palabra en timbre bajo -gaviota¬-
el día aletea
cuando me dueles Nostalgia.

Salgo de mi casa gritando ¡Nostalgia! ¡Nostalgia'

Vida
gastada madre escalonando semilunas en mis manos secas
cielo insostenido a mis ojos.
Vida, ¿la lluvia es tu idioma? Di mentirosa.

¿Soy tu espalda de erguidas violetas recogidas al sendero
allá donde la muerte hace de la neblina su alma?

Quisiera alzarme desde mis raíces y recolectar embriones
en el viento que es un barco sin término
y adjuntar en un álbum las maneras ajadas…

Y libremente cantar. Río. Río. Cantar libremente,
penetrar por todos los pechos
como granizo que relincha su inutilidad, ¡ah!
Y ser el viento
para leer a gritos pinos del silencio
proclamando su nombre de caballo acuchillado
Oh, Mundo, Mundo.

Mundo -noticia trágica- para quien de memoria
anuncia las siete palabras:
últimas acaso que rolan por los huesos como rocío.

Abre tus brazos viejo arbusto y esparce un sermón de alivio
la luz
palabra olvidada
llueva en los huesos la paz. Mi corazón abierto como fruta.

En tus senos imperfectos hermana
el amor se ha coagulado
y geranios tristes han muerto.
El Mundo gira. Nostalgia. Mundo. Nostalgia. Nostalgia
la lagartija antes de ser pisada sabe de su andar angosto.

Dad la vid, racimo de latidos,
para el hijo de corazón partido,
aún germinando
en medio de la carne o de la tierra

Primavera ¿dónde dejaste tus trenzas?
¿dices que la mañana las trae en tus manos de canciones ?
Vida
idéntica barca
que a lo lejos
nos enseña el pañuelo de luces ajenas al vivir
que a paciencia quebrada nos pertenece.

Mundo, martillazo en mi diente,
-mesa donde mis manos desmayan su rigor
-retazo de ala pendiente de la eternidad
-forma dormida
¿osamenta envuelves a mi vida?

Vamos, apúrate hombre
y camina distinto al cangrejo del tiempo
admitiendo
a mi corazón
acaso piedra
que cae a tu viejo paso sonámbulo.

El animal que nos espera en la puerta

2010-08-06T05:04:00.000-07:00

Mañana, te presto mi corazón
y dime, ¿seguirás diciendo que ha muerto mi esperanza?

Cierta flor dice al viento:
la luz está enferma entre caracoles.

Sin embargo, avanzo
con multitud de pasos pertenecientes a tiempo y compás de otrora
cuando la muerte era un árbol creciendo de cabeza.

Mi carne es el latido de las ramas.

Borro con mis brazos, espinas clavadas en tu vientre
acostada mujer en reposo en lejanas campiñas,
flor de haba, calladita, ante el ganado hambriento.

La sed despierta en mi carne, llora cual niño
que pela limón con sus manos rasguñadas.

La muerte, exilio de potros indomados, voz no besada
apacible como hoja que cae de pura tristeza.

Alma de par en par.
Los días feriados nos ofrecen la noche invicta
nos atisban desastillándonos la oquedad,
el cielo se rasga.

Y como si se desgranaran mis palabras
caídos espíritus son palmadas, caídos ojos en mi interior.

Suelo caminar desgarrado por la soledad
uniendo pedazos de arcilla
tratando de formar palabras de la lluvia,
y así, estructurar el sermón
que entre mi carne huye en felino aire.

El perro, digo e1 día,
espera en mi puerta
-en tanto-
el mundo salta entre vena y vena.

Y ya no sé dónde tenderme y así mirar mi fondo.

Islas de estrellas
ubicadas sobre el oscuro cielo son canto de añoranza.

La bandera para los hombres es una mujer,
girando fatigada
en el bosque destrozado de sus mejillas,
ese estirarse de las venas cojas acercándose al hombre.

Mesocarpio trémulo. Felicidad. Mundo no saltes ¿eh?
exterior al pesar mi voz crece en curvas.

Yo nazco otra vez bebiéndome mi sombra desde una botella
aunque el otoño arranque algarrobos de mi pecho;
la cruz, ese collar de perro
(mi pulsera)
y la flor se estiran para peinarse.

Caminemos por el abierto de brazos idioma de aguas limpias
donde arrullen orillas
el canto de amistad y seamos nosotros mismos.

El miedo tiene alas

2010-08-06T05:03:00.000-07:00

Pienso melografía que da pasos -lloriqueo- cae aguacero,
¿eres tú la Esperanza?
miro los pelos de la tarde
caer

y la tierra pierde su redondez propia viuda
empreñada toda de un rasgarse los dedos.

Esperemos el canto de la misericordia
al borde de una vocal, orejita de conejo,
ese río que nos conduce a ti Pedro. Piedra. Piedra.

El miedo alborotado gusta retratarse en mi juego
de reír por la mañana con los nogales.
Opúsculo de eras. Día, Día:
hombre mojado hasta la cintura.

Dejemos de ser muertos en laderas mostradas al cielo,
véngase la voluntad,
en escena de regadíos de transeúntes en mi interior.

Demasía de saltar de techo en techo. Tiempo cojo.

Debajo de un árbol, sentarnos a su sombra,
trenzada soledad de la A flaca como una vaca.

Y sentirnos dolidos, entre lengua y alma,
sabiendo que la nube
vuela lejos del corazón, apagado fósforo, palito doblado.

Estacionada vida inconclusa. El miedo tiene alas.

Aunque cortemos nudos y cogollos
el maíz siempre será un pensamiento caído y reseco.

El miedo aumenta, engorda, hasta se para de puntillas
cuando la muerte
abre las ventanas de mi casa.
y mi corazón, triste y confundido, redobla como tambor lejano.

Se rompen lámparas nautas y naufragamos,
volvemos a nacer,
en esta banca pajosa
de figura
tiste
en este rincón pared del alma tonta en sus giros.

La voz se me apaga y se vuelve vegetal.

Este rato de miedo, de encontrarnos,
cada quien con su parte que le falta,
el hombre y sus membranas de orificios interminables.

Aquí, donde quedan parábolas de huesos
el mundo tiene cuerpo, débiles dedos, perfil ligero.

¡A ver, anímese el primero y salte para su adentro!

Caifás salta en mi alrededor como trompo,
el mar agita sus brazos
resumida la Fe va en órbita invitada a cenar abrojos.

¡Cómo pesa el olvido al colocar su cabellera en nuestro hombro!
Y no poder reclamar al viento
el canto emergente de los pájaros,
propios e íntimos suspiros de la tierra removida.

Somos vida reversa, resbalándosenos la paz,
¡Oh tardío diluvio que nos faltas muy adentro!

Numerosas frases tiene el andar

2010-08-06T05:02:00.000-07:00

La piedra ya no admite una leyenda de polvo herido
y callada
se mueve porque le duelen sus entrañas.

Ni cabe el mundo en mi poro, alfiler que aúlla,
¡Qué dolor!, Entonces calla la cucula
Y es indudable que la lluvia busca a los huesos de la tierra.

Sois fosos, aún así, lanzamos espadas
bajo este subsuelo,
en donde la vida transcurre como río avergonzado.

Esta es la ilustración de oleaje torvo del mar,
inmenso amanecer,
dormidos embriones. Reloj a medianoche compréndeme.

¿Hasta cuándo dormirán árboles de mi huerto?
-siempre alegría de mi madre-
sabiendo que la esperanza es un suspiro que se prolonga ...

¿Hasta cuándo soledad me tendrás en tus brazos?

Mis ojos de pescador
condenado al naufragio.

Este es el año retratado en rostros cansados
de tórtolas bravas, bravas almendras.

Un hombre habita la voz,
varado por las olas dice estar en brazos de la luz.

En el andar y sus numerosas frases,
el hombre agita el frutal
del cual Adán aprovechó la manzana.

Surge un sueño corto, semejante al de los jazmines.
Este animal se arrastra. Cinta de palabras.

Voz medida por el eco,
exacto quejido del yeso posado sobre raíces frías.

Hombre, este es el territorio de flor naciendo,
el tiempo abrazado al alma; las tardes se desatan
al ver
que el sol se abraza con la luna en manos del infinito.

Tengo timidez
alegre a la dulzura
cuando la noche se sienta sobre la ciudad a descansar.

Nuestro huerto en donde la soledad se ha hecho espina
para dolernos como este silencio, sangrando, sangrando.

Hermanos de aires quebrados antes de su estructura.

Ahora,
toco todas las puertas,
por si acaso hayan visto a mi corazón, además
siempre expresé (antes que los pájaros renuncien a volar)
- El mejor labriego del cielo es el hombre.
- El andar es mímica de la luz ante la noche.
- El día es el momento en que pensamos en vivir.