El mundo (delgadita palabra)

Mundo al fin. Suspiro erosionado
palabra en timbre bajo -gaviota¬-
el día aletea
cuando me dueles Nostalgia.

Salgo de mi casa gritando ¡Nostalgia! ¡Nostalgia'

Vida
gastada madre escalonando semilunas en mis manos secas
cielo insostenido a mis ojos.
Vida, ¿la lluvia es tu idioma? Di mentirosa.

¿Soy tu espalda de erguidas violetas recogidas al sendero
allá donde la muerte hace de la neblina su alma?

Quisiera alzarme desde mis raíces y recolectar embriones
en el viento que es un barco sin término
y adjuntar en un álbum las maneras ajadas…

Y libremente cantar. Río. Río. Cantar libremente,
penetrar por todos los pechos
como granizo que relincha su inutilidad, ¡ah!
Y ser el viento
para leer a gritos pinos del silencio
proclamando su nombre de caballo acuchillado
Oh, Mundo, Mundo.

Mundo -noticia trágica- para quien de memoria
anuncia las siete palabras:
últimas acaso que rolan por los huesos como rocío.

Abre tus brazos viejo arbusto y esparce un sermón de alivio
la luz
palabra olvidada
llueva en los huesos la paz. Mi corazón abierto como fruta.

En tus senos imperfectos hermana
el amor se ha coagulado
y geranios tristes han muerto.
El Mundo gira. Nostalgia. Mundo. Nostalgia. Nostalgia
la lagartija antes de ser pisada sabe de su andar angosto.

Dad la vid, racimo de latidos,
para el hijo de corazón partido,
aún germinando
en medio de la carne o de la tierra

Primavera ¿dónde dejaste tus trenzas?
¿dices que la mañana las trae en tus manos de canciones ?
Vida
idéntica barca
que a lo lejos
nos enseña el pañuelo de luces ajenas al vivir
que a paciencia quebrada nos pertenece.

Mundo, martillazo en mi diente,
-mesa donde mis manos desmayan su rigor
-retazo de ala pendiente de la eternidad
-forma dormida
¿osamenta envuelves a mi vida?

Vamos, apúrate hombre
y camina distinto al cangrejo del tiempo
admitiendo
a mi corazón
acaso piedra
que cae a tu viejo paso sonámbulo.